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à la sarbacane
s'élancer dans l'univers
graine de genêt

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andrée wizem

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c.f. photo de florence white

http://flowhite.canalblog.com/pages/envers/35329498.html

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Atelier d'écritureS du Mercredi 10 Mai 2017

Maison de quartier Coluche

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Texte lu:

Songeuse solitaire

Suzanne, si séduisante,

Se sent songeuse soudain,

Sans son sage séraphin,

Sans sa soeur, sans sa servante,

Sans savoir si ses secrets

Ses songeries, son silence,

Seront subtiles souffrances...

Sinon surprises sacrées!

Noël Prévost,

Jouer avec les poètes

Coll. «Fleurs d'encre», Hachette, 1999.

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Propositions:

Titre: Si

Introducteurs: Hier...Aujourd'hui...Demain...

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Textes issus de l'atelier (à suivre si les sept participant-es me les envoient...):

Si…

Hier

Sempiternellement saoule ma cervelle avait soif

Salivait la sucette citron cerise

Sceptique mais satisfaite

Susceptible de sidérer Saturne

de Spartes ou de Sabbat la cigogne s’envolait…

Aujourd’hui

L’ange spectral pâle comme une ombre

rêve dans la vallée par une nuit d’été

La sirène démon calme de son ombre la gorgone utopique

Magie fantôme de Circée

Demain

Atterrir par un matin prosaïque

Se réveiller pour construire solidement la maison nécessaire

C’est l’heure du réveil de l’insomnie

Sûre réalité du Rat Noir

Xtine

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Si...si...si...

A trop se saouler d'suppositions

presser sa cervelle comme un citron

son imagination filait en sucette

Sempiternellement venait dans ses songes

le si-si-si des serpents à sornettes

Ce sabbat dans sa soupente

le laissait seul en ses frissons

Est ce un ange ou un démon

dans le matin d'ombres brumeuses

qui fait de lui un spectre noir

Cauch'mard d'un réveil de rat

il atterrit magie d'gorgones

dans des salades bien salaces

noyées dans un fond d'eau d'vaisselle

Le réel s'ra nouvelle utopie

échafaudée au rythme prosaïque

d'une gestuelle fantomatique

striée par les scies de sirènes

au fait du nécessaire en sa maison

quand d'nuit d'été en nuit d'saison

il pinc'ra les cordes pour rejoindre Saturne

A.W.

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Proposition: Chaque minute un mot tiré au hasard intervient (papiers pliés sur lesquels des mots

cachés ont été écrits par les participant-es)

Un titre proposé: Seules, les circonvolutions...

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Seules les circonvolutions

Seules les circonvolutions me faisaient réfléchir à la situation géopolotique.

Soudain des pensées claires me firent bondir de ma chaise.

Que venaient-elles faire là ?

Me remettre sur le bon chemin ou m’éviter de dysjoncter.

Les ondes de ma wi-fi étaient venues percuter mon cerveau embrrumé.

POEM26 aurait donc raison.

Le frisson qui me parcourut de haut en bas et même en travers me ramena à cette raison.

Quand une abeille entra par la fenêtre entrebaillée et me rassura.

Dame Nature me l’avait envoyée… j’allais la choyer.

Mais… j’ai attrapé la moulinette posée là, la fit tournoyer et fit peur à l’abeille qui s'enfuit.

Elle alla se poser sur un cotonnier planté dans mon jardin.

Quel bel arbre avec ses boules de neige même en été.

On dirait des flocons tombés du ciel bleu dégagé de tout nuage.

Une chanson trotta dans ma cervelle « Il pleut il pleut bergère rentre tes blancs moutons... ».

Je souris. Merci d’être venue me sortir des brumes dans lesquelles je me perdais ci-dessus.

Alors le Nénuphar de Boris Vian apparut… il allait m’étouffer… il fallait que je trouve une

issue.

J’ai éternué et couru chercher un mouchoir pour éponger la morve qui allait se

répandre sur le plancher.

Un saltimbanque claironna en passant dans la rue qu’un spectacle aurait lieu ce soir au pied

du Jacquemart.

Annonça aussi qu’il faudrait équarrir l’os d'un gigot du méchoui qui giserait là-bas.

Dring ! c’était le cantonnier qui venait éponger le bonhomme de neige déjà fondu dans mon

jardin.

Xtine

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Seules les circonvolutions...ramènent au poisson rouge

J'avais abandonné les coings sur la table, dans l'espoir d'une compote à touiller à longueur de

temps, assise ou perchée sur une chaise, quand me revint, qu'avant d'éplucher les fruits

pelucheux à souhait, il me fallait retrouver cet outil que m'avait donné, un jour pêché dans les

ondes, cet amoureux des truites qui ne partait jamais sans emporter dans sa besace, le couteau

rouge procurant le frisson à tous ceux et toutes celles qui rêvaient de trancher le pain les jours

de fête.

C'est dans ce souvenir plein de broussailles et d'abeilles bourdonnant à mes oreilles

embrumées, que je m'enquis de trouver l'objet des songes.  Mal m'en prit. La moulinette de mon

esprit se prit les pieds dans le dédale du mobilier qui me séparait de l'étal en cotonnier exotique

du dernier cri, sur lequel trônaient tous les ustensiles utiles aux marmelades embaumantes.

Un flocon de silence m'arrêta sur le champ. Je ressaisis le fil de mes pensées: en effet, le couteau

rouge était-il toujours en ma possession ou bien l'avais-je déjà donné dans cet élan de générosité

qui me caractérisait parfois? Le conseil d'une grand-mère déboula sur ce fait: dans

l'expectative, reprendre la petite chanson qui dit "un de perdu dix de retrouvés". Mille mercis

aux sermons de l'enfance. Je filai derechef vers le seul tiroir où pouvaient s'amonceler les outils

aux lames rutilantes mais trébuchai dans la fontaine aux nénuphars où se croisait la

multitude des poissons rouges.

Le destin ne fait jamais les choses à moitié et j'en pleurais de rage, la morve me tartinant le

visage. Décidément, il me fallait retourner la situation et faire d'un destin maléfique une

destinée de confiturière.

Noyée dans des circonvolutions abyssales, je revis le tour de magie d'un saltimbanque qui

transformait tout poisson rouge en opinel de luxe cramoisi.

L'heure d'équarrir la poiscaille était arrivée. Ce fut fait en un tour de main.

La pâte de coing serait prête au temps heureux des bonshommes de neige.

A.W.

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expo

Benjamin Vautier alias Ben

vue par mon appareil numérique et moi

14

silence

la rue s'emplit de jupes de caracos de foulards de tuniques

le tableau des couleurs est du genre impressionniste

le regard plonge dans les interstices des peaux humides

la chaleur monte en vapeur vibrante et en nappes floues

la musique est baroque de composition contrastée truffée de doubles croches

perdu entre les talons aiguilles et talons des bottines les escarpins cirés et sandales en lanières le lieu se brise comme le verre à la terrasse de la nuit

silence

les jeux d'eau ventilent leurs gouttelettes comme des panaches blancs

les queues rousses s'évertuent en vols incisifs près des lampes solaires

le puzzle des massifs s'organise dans le tournis d'une vision de toupie

les groupes papillonnants déploient leurs conversations et butinent au gazon

le contraste des ombres et des lumières plaque l'image dans une mise en scène au cordeau

errant entre les cônes issus des fleurs étoilées les ailes des samares les cynorrhodons écarlates et les épis de roseaux le lieu se noie comme un nénuphar en hiver

silence

le printemps est un bleu outremer dans l'ombre des grands arbres

l'oxygène grésille dans les branches comme un chant de criquets affairés dans les blés

les pas craquent dans le foisonnement des chutes résineuses et les pignons brûlés

les pommes de pin s'accrochent aux écailles de sequoïa et de cèdre et en perdent la tête

le champêtre est dru dans le patchwork des camaïeux couturé de barrières de paille

cherchant dans les terres d'amandes les rivières chlorophylles les sources astringuantes du thé la persistance de l'anis le lieu s'immerge comme un amphibien

silence

la colonne des insectes noirs poursuit sa quête de miellat

l'ordonnancement des épines est un parcours de mathématiques sans résolution

la foliole extrême a la verdeur de l'empreinte du doigt et la fragilité des limbes caduques

l'imbroglio des pétales fauves s'ouvre en réceptacle de ciel changeant

le ralenti se répète en une accélération étourdissante et troublante

furetant dans les effluves et les subtilités les fraîcheurs églantines et la sauvagerie légère les douceurs de velours et l'élégance fruitée le lieu  penche comme rose sous la pluie

silence

la balançoire oscille entre le vent du nord et le vent du midi

le terrain est creusé par les frottements des semelles freinant le mouvement

les fleurs des saxiphrages des montagnes ont des noms compliqués difficiles à saisir

le pourpre a des nuances claires ou sombres passant par chair rosée ou blanc de crème

l'irruption florale est sur le mode aléatoire et reste parfois forclose

plongeant d'un mystère à un autre  tout au long des hampes gringalettes poussées au coeur des feuilles auréolées le lieu se marbre de teintes cinéraires

silence

les lettres manuscrites sur papier jaune poussin divaguent sur le foin

les oisillons nus tombent des nids dans l'indifférence des gens de ferme

les canards ont couleurs de paon de toison mouchetée ou de terres d'automne

les scènes aquatiques fourragent dans des nécessités impérieuses multipliant les ondes

les plumes du geai ont des zébrures fantaisistes des teintes éméraude et des éclats d'acier

nichant dans les fenaisons les bosquets les roselières les iris les étangs les mares le lieu se cherche comme une aiguille de brodeuse

silence

la ville a ses quartiers exotiques et ses marchés des quatre saisons

les côtes passantes grimpent sur les buttes où des jardins surplombent des fleuves

les eaux serpentines glissent entre les berges tapies sous les frondaisons frémissantes

les nuages exubérants se suspendent aux collines de mimosa où affleurent les escaliers de pierre

la rumeur des arrivées au port et des épopées lointaines est ponctuée de klaxons

percevant les senteurs marines les langueurs d'océan les caresses des algues les picotis de sable la puissance de l'iode le lieu se ferme comme un bulot

(que faire des silences

sinon tenter de les mettre en musique)