......................................................................

voir

http://andree-wizem-imagerie.eklablog.com/dessins-d-enfants-cf-l-affiche-de-charlelie-couture-hommage-au-facteur-a150993808

voir

http://andree-wizem-poezizanie.eklablog.com/palais-ideal-des-ego-etranges-vu-par-ben-en-ete-2016-et-biennale-horsn-a131481912

"Au Palais Idéal des ego étranges"
Une oeuvre de Ben Vautier alias Ben
Août 2016 au Palais Idéal
Expo vue par mon appareil numérique et moi
Une chouette expo avec la cohabitation d'étranges ego orchestrée par un ego encore plus étrange

................................................................................................................................

Pierres et ruissellements

Au premier voyage, il ne vit pas de quoi était fait le chemin.

Il marchait, déséquilibré, dans la nécessité de s’orienter, sans connaître les parcelles de terre où ses pas le menaient.

Il était chargé de mots, des sacoches de mots, entassés, empilés, enveloppés, reliés, triés, identifiés, vérifiés au sceau des érudits.

Il les portait tous sans en connaître aucun.

Au deuxième voyage, il regarda les éléments du monde. Il démêla les serpents des racines, il différencia les fruits des pierres rondes, il s’interrogea sur les feuilles des arbres et les milliers de feuillets qu’il avait à son dos.

Il se laissa aller à humer, à décomposer le paysage, à tourner et retourner la nature.

Dans le même temps, l’idée de faire vivre les mots pour nommer les choses fit son chemin puis l’habita tout entier. A ceux qui étaient enfermés dans son sac, se mêlèrent les cailloux sur lesquels son regard butait, et qui lui semblaient receler des significations palpables.

Au troisième voyage, il consulta les écritures du monde.
Il s’immergea dans les calendriers, les cartes, les prospectus, parfois, dans le dictionnaire et quelques atlas.
Il se posa des questions qu’il formula par des onomatopées, des frémissements des narines et des petits signes de jubilation.
II croisa d'autres marcheurs qui étaient occupés à regarder des choses de la nature et de l'esprit, invisibles à l'oeil nu.
Toute cette agitation se produisait, en silence, dans la compagnie des pierres.
Il s’enhardit à lire avec les codes établis et se confectionna des outils d’investigation : des échelles pour voir plus loin, des pelles et des pioches pour creuser plus profond.
Il s’inventa une brouette d’archéologue, de bâtisseur, de maître d’ouvrage, pour porter son aventure.

Au quatrième voyage, il prit, sur le chemin, ce qui mêlait le plus, l’air, l’eau et la terre.
L’objet de sa découverte fut, ainsi, la fleur de molasse semblable à la rose des vents. Il en fit son sujet de recherches, sa question fondamentale. son noeud pour ne pas oublier.
En l’observant, il saisit que le temps savait faire son œuvre et sut que la vie et la mort étaient la sienne.
Il entreprit de marcher pas à pas et de marquer, chaque étape, d’une récolte minérale. Il accumula ainsi des voyages de galets et de coquillages, de concrétions de sable, d’empreintes animales et végétales.
Il décida de bâtir un sens à son existence, quelque chose d'inconnu encore, qui le dépasserait. Son édifice aurait l’âge de sa naissance et de sa mort et la longévité de la matière.

Au cinquième voyage, il déambula entre ses trouvailles. Puis, il survola des villages, des arbres, des tours, des temples.
Il s’infiltra entre les pierres, dévala des traboules, plongea sous des arcades , se hissa au sommet des corniches, réapparaissant à tous les frontons.
Il tissa des racines, fit pousser des arbres et laissa se déployer sa grande animalerie.
Cela ouvrait les ailes, se postait au seuil des fontaines et des monuments, veillait des sentinelles, formait des pyramides avec les mollusques et les éléphants.
Aux quatre points cardinaux, se révélaient les façades de l’univers.
Il fit tenir ensemble les éléments disparates de la terre, trouva une place à ce qui avait une forme indéfinissable, assembla de curieuses créatures en défiant les lois de l'équilibre.
Il mesura du regard la petitesse et la grandeur de toute chose.

Au sixième voyage, il retrouva les mots qu’il portait dans son sac, depuis toujours. Il ouvrit des enveloppes et découvrit des messages. Il y trouva aussi ses pensées, recueillies peu à peu.
La fragilité du papier ne lui avait pas échappé. Maintes fois, les piles de lettres qu’il était chargé de remettre à leurs destinataires, avaient pris l’eau. L’encre avait coulé, les mots s’étaient délavés.
Il lui fallait un support d’écriture à la mesure de ce qu’il voulait transmettre : les signes de l’énergie vitale.
Il connaissait bien la composition des roches. Il choisit celles qui résisteraient à l’effritement. Sur des pierres plates, il grava durant des années.
Il travailla au burin comme au stylet.

Au septième voyage, il abandonna ses plans, ses échafaudages et tous les brouillons de notes écrites sur des carnets.
Pensant avoir fait de son mieux avec ses mains, il regarda les nouvelles images qu’il avait créées et se dit qu'il était temps de mourir.
Dans son tombeau, son corps fut visité par la petite animalerie, démailloté par les racines, réduit en milliers de fragments se mêlant à la terre.
Depuis, la pluie ruisselle sur son œuvre, sculptant de nouvelles figures.
On y approche l’énergie de l’eau, la force des oiseaux, la placidité des fauves, la jovialité des bêtes à cornes,  la docilité des reptiles, l’exubérance des arbres, les enroulements de coquillages, le souffle du vent, la fluidité du sable.
On y découvre des lettres disséminées pour des lectures aléatoires, configurations plastiques des nouveaux calligrammes .

 Andrée Wizem

 2008

..........................................................

animation  d'une scène ouverte slam le Samedi 24 mai 2008  à la librairie "Au Baz'Art des Mots" 26390 Hauterives faisant suite à l'animation de trois ateliers d'écriture dans le cadre d'une programmation "autour du galet"

https://www.franceculture.fr/emissions/latelier-de-la-creation-14-15/le-facteur-cheval-que-celui-qui-na-jamais-reve-lui-jette-0?utm_medium=Social&utm_source=Facebook&fbclid=IwAR1g1YuU3_O97RDfRnEXqQKkAbPerUco64gaWk2nL6o3YqBy0FzfUZe_Hwo#Echobox=1547638521

Pierres et ruissellements

Au premier voyage, il ne vit pas de quoi était fait le chemin.

Il marchait, déséquilibré, dans la nécessité de s’orienter, sans connaître les parcelles de terre où ses pas le menaient.

Il était chargé de mots, des sacoches de mots, entassés, empilés, enveloppés, reliés, triés, identifiés, vérifiés au sceau des érudits.

Il les portait tous sans en connaître aucun.

Au deuxième voyage, il regarda les éléments du monde. Il démêla les serpents des racines, il différencia les fruits des pierres rondes, il s’interrogea sur les feuilles des arbres et les milliers de feuillets qu’il avait à son dos.

Il se laissa aller à humer, à décomposer le paysage, à tourner et retourner la nature.

Dans le même temps, l’idée de faire vivre les mots pour nommer les choses fit son chemin puis l’habita tout entier. A ceux qui étaient enfermés dans son sac, se mêlèrent les cailloux sur lesquels son regard butait, et qui lui semblaient receler des significations palpables.

Au troisième voyage, il consulta les écritures du monde.
Il s’immergea dans les calendriers, les cartes, les prospectus, parfois, dans le dictionnaire et quelques atlas.
Il se posa des questions qu’il formula par des onomatopées, des frémissements des narines et des petits signes de jubilation.
II croisa d'autres marcheurs qui étaient occupés à regarder des choses de la nature et de l'esprit, invisibles à l'oeil nu.
Toute cette agitation se produisait, en silence, dans la compagnie des pierres.
Il s’enhardit à lire avec les codes établis et se confectionna des outils d’investigation : des échelles pour voir plus loin, des pelles et des pioches pour creuser plus profond.
Il s’inventa une brouette d’archéologue, de bâtisseur, de maître d’ouvrage, pour porter son aventure.

Au quatrième voyage, il prit, sur le chemin, ce qui mêlait le plus, l’air, l’eau et la terre.
L’objet de sa découverte fut, ainsi, la fleur de molasse semblable à la rose des vents. Il en fit son sujet de recherches, sa question fondamentale. son noeud pour ne pas oublier.
En l’observant, il saisit que le temps savait faire son œuvre et sut que la vie et la mort étaient la sienne.
Il entreprit de marcher pas à pas et de marquer, chaque étape, d’une récolte minérale. Il accumula ainsi des voyages de galets et de coquillages, de concrétions de sable, d’empreintes animales et végétales.
Il décida de bâtir un sens à son existence, quelque chose d'inconnu encore, qui le dépasserait. Son édifice aurait l’âge de sa naissance et de sa mort et la longévité de la matière.

Au cinquième voyage, il déambula entre ses trouvailles. Puis, il survola des villages, des arbres, des tours, des temples.
Il s’infiltra entre les pierres, dévala des traboules, plongea sous des arcades , se hissa au sommet des corniches, réapparaissant à tous les frontons.
Il tissa des racines, fit pousser des arbres et laissa se déployer sa grande animalerie.
Cela ouvrait les ailes, se postait au seuil des fontaines et des monuments, veillait des sentinelles, formait des pyramides avec les mollusques et les éléphants.
Aux quatre points cardinaux, se révélaient les façades de l’univers.
Il fit tenir ensemble les éléments disparates de la terre, trouva une place à ce qui avait une forme indéfinissable, assembla de curieuses créatures en défiant les lois de l'équilibre.
Il mesura du regard la petitesse et la grandeur de toute chose.

Au sixième voyage, il retrouva les mots qu’il portait dans son sac, depuis toujours. Il ouvrit des enveloppes et découvrit des messages. Il y trouva aussi ses pensées, recueillies peu à peu.
La fragilité du papier ne lui avait pas échappé. Maintes fois, les piles de lettres qu’il était chargé de remettre à leurs destinataires, avaient pris l’eau. L’encre avait coulé, les mots s’étaient délavés.
Il lui fallait un support d’écriture à la mesure de ce qu’il voulait transmettre : les signes de l’énergie vitale.
Il connaissait bien la composition des roches. Il choisit celles qui résisteraient à l’effritement. Sur des pierres plates, il grava durant des années.
Il travailla au burin comme au stylet.

Au septième voyage, il abandonna ses plans, ses échafaudages et tous les brouillons de notes écrites sur des carnets.
Pensant avoir fait de son mieux avec ses mains, il regarda les nouvelles images qu’il avait créées et se dit qu'il était temps de mourir.
Dans son tombeau, son corps fut visité par la petite animalerie, démailloté par les racines, réduit en milliers de fragments se mêlant à la terre.
Depuis, la pluie ruisselle sur son œuvre, sculptant de nouvelles figures.
On y approche l’énergie de l’eau, la force des oiseaux, la placidité des fauves, la jovialité des bêtes à cornes,  la docilité des reptiles, l’exubérance des arbres, les enroulements de coquillages, le souffle du vent, la fluidité du sable.
On y découvre des lettres disséminées pour des lectures aléatoires, configurations plastiques des nouveaux calligrammes .

 Andrée Wizem 

..........................................................

animation  d'une scène ouverte slam le Samedi 24 mai 2008  à la librairie "Au Baz'Art des Mots" 26390 Hauterives faisant suite à l'animation de trois ateliers d'écriture dans le cadre d'une programmation "autour du galet"

la rivière a son histoire de galet...

la rivière a son histoire de galet...histoire morne dans un lit de sable...dans un lit de sable morne...lit de sable et marne morne...sable et marne mêlés...silence de l'eau au fond du lit...lit de sable et marne morne...le fond de la rivière marmonne un lit de silence...l'eau profonde est froide...elle passe sur les flancs...ronge et fouille dans les creux...l'eau brune et crue efflanque la matière minérale...effritements pesants au fond de l'eau...les pans des berges s'effondrent...amas de grains effondrés...repoussés et repris sans répit...bras ensablés...lit enseveli...l'eau et le sable en petites vagues profondes et sourdes s'immiscent dans les plis...des fluides serpentent le long des ornières et des parois...des courbes se déforment...se déhanchent au gré de l'eau...vers ondulants creusant la rivière...aspiration mouillée de vairons buvant le sable vert de mousse...la mousse qui s'étire criarde...stries vertes de mousse et d'araignées...frottement des masses liquides et lourdes sur la paroi...chocs sur le galet...galet lisse et fermé...replié sur sa matière...pas de creux...pas d'aspérité...le dos rond de la pierre...le galet lisse et lourd...ballotté par l'eau brune et crue...trituré par les vers...brouté par les vairons...malmené par les errements de l'eau...usure de roche dans le sable...ponçage tourbillonnant...saisi par le fond mouvant...ébranlement lent dans les méandres...roulé boulé dans l'eau...tourneboulé branlant...abrasion en sourdine...façonnage dans le délitement de la matière...grains de sable en suspension dilués dans la rivière...le galet roule dans l'eau et le sable...galet lisse et lourd dans l'histoire...histoire du galet et de la rivière...un galet dans le silence de l'eau au fond du lit...

andrée wizem

cela pèse...

cela pèse...cela met du temps à prendre forme...un battement mou sur le côté...un grand laisser aller à vos basques...un déséquilibre...la perte de la symétrie...l'impression de pencher de ne pas tourner rond...de marcher de guingois...l'impérieuse nécessité d'une décision...un geste compulsif et la main à la poche...soudain un monde à explorer...un carré de doublure avec des recoins...fluidité de la rayonne sous la paume de la main qui s'étire pour repousser les limites...le retour à la géométrie des choses...un jeu des quatre coins...compter jusqu'à quatre...dans un sens puis dans l'autre...et dans le désordre c'est à dire en obliquant avec assurance...à ce moment là la main peut se refermer...fraîcheur dans le creux de la paume...là où les plis de la peau se resserrent et s'étirent en se déformant...cela tient à cet endroit exact...vient alors le patient exercice...du haut du majeur faire rouler jusqu'à l'extrémité des doigts...cela tient à peine...comme l'otarie de cirque ramassée et luisante sur la boule...c'est un domptage lent d'un nouvel équilibre...faire pivoter pour palper toutes les facettes...les empreintes digitales absorbant la courbe douce et lisse de la forme...une question d'échanges...la fraîcheur qui se remplit...cela pèse plus lourd...l'envie de lâcher prise puis de ressaisir...un poids et un allègement...cela se passe dans un des quatre coins...l'assurance que cela ne se perdra pas...avoir pris la mesure d'une forme dans l'espace...soupeser...ne pas perdre un nouvel élément de l'espace en question...depuis quand ai je ce caillou dans ma poche...lisse et régulier comme un oeuf...un oeuf de caille...non...un oeuf clair de pigeon...il se pourrait que je préfère que cela soit un oeuf de tourterelle...plonger dans la poche comme dans le nid...c'est un oeuf caillou...quel pingouin a voyagé jusqu'ici...

andrée wizem

dans un creux comme un paysage...

dans le creux comme un paysage...une parcelle de terre avec du gris du vert du bleu...le trouble des détails vus de trop près...l'ombre portée d'une forme indéfinie...indéterminée...sans teinte véritable...dans la marge du regard...le lieu où la forme opaque et froide touche la matière désagrégée presque en voie de s'étendre...le sombre auréolé d'un liseré plus clair qui progresse...une onde se propage...le pied ondulant d'un mollusque sous la vitre...c'est un creux humide comme le détail d'un paysage...un lieu dit marqué pour être retrouvé...l'humidité du terreau noir gonfle et s'agrandit...des sucs et des pigments cherchent à s'extraire...là sous une pierre froide et terne devenue verte et bleue l'autour qui prend le large...diffusion lente comme l'avancée surprenante de l'escargot...se développant sous la pierre une auréole informe indéfinie mais déterminée...presque les éclats rayonnants de bris de verre...soudain la profondeur de quelque chose et peut être le minéral qui respire...l'usure de la roche comme un liquide qui remonte à la surface...des reflets...des recouvrements...des transparences...des points de suspension affleurant la lumière...le lieu de la source...des bulles en ribambelle comme des petits cailloux blancs...des coquilles d'escargot dans l'infime interstice au pied de la courbe d'un galet...et le frémissement des brins de verdure...l'endormissement qui se réveille...un bruissement feutré...les lignes émergeant du paysage...les prémices faisant vibrer le regard...l'instant où la terre renvoie le soleil...une main de sourcier qui reconnaît l'existence de l'eau...

andrée wizem

le long du chemin ils sont là...

le long du chemin ils sont là...formes plus claires sous la lumière...dispersés...innombrables...les yeux de l'un à l'autre...arpentage comme arpents des jeux de billes...enjambées de talus...ponts de bois...chercher un alignement...une suite...des intervalles réguliers...une installation...une chorégraphie...un sens...rien de tout cela...le désaccord même avec les sillons...le refus d'être dans le même sens...au bon endroit...tous remontés en surface...entêtement de la pierre...supportant les éclats de l'acier le passage régulier des socs le poids des allées et venues...gravés par des retournements...marquage des gris de la terre...les ocres immmuables...le long du haut champ labouré ils sont là comme déposés...données hasardeuses des mesures des limites... non loin des fossés des combes des sentiers...près de rouler...pas tous...pas tous en même temps...on ne sait pas quand cela se passe...l'impression d'un même paysage pourtant jamais semblable...il y en a toujours autant...d'autres...pas les mêmes...voir dans les fossés les combes les sentiers sous la pluie...lavés dans les boues les ruissellements...le long du chemin ils sont là comme semés...les pieds ne voient qu'eux...déterrés...déplacés à grand coup pour voir si ça revient...lancés pour voir comment ça retombe...accumulés pour voir comment ça tient...ils sont là orientés...enchâssés dans des ribambelles...par vagues dans un sens et dans l'autre...champ vertical reconstitué...chorégraphie en bas relief...des intervalles réguliers...des alignements...partition de musique terrestre...chant mural...sur le sentier les pieds s'enfoncent dans la pierraille...bruit mouillé de la caillasse...les yeux rivés au sol...une approche minérale et sonore...les pieds dans la rivière ...

andrée wizem
 

chercher un objet perdu...

chercher un objet perdu...chercher un objet comme un point perdu dans le champ en friches...chercher un point perdu dans le champ en friches...fixer un point perdu...avoir à l'oeil un point fixe...gros comme mon poing...un point est un point c'est tout...un point...c'est tout...ça prend la place de la pupille...un point qui se fige dans le regard...chercher une gemme perdue...un point de gemme gros comme un petit poing ...qui tiendrait dans le creux de la main...petite la main...le petit poing serré...fixer un point le petit poing serré...faire que le point soit dans la pupille...sous le point fixe quelque chose de sombre...sombre et mouvant...cela remue...des petits tas qui montent imperceptiblement...en colimaçon dans le champ en friches...petits colimaçons sombres et mouvants qui poussent un point de gemme pas plus gros que le creux d'un petit poing...un point qui respire...qui vacille sous la poussée des colimaçons...qui tangue d'un bord à l'autre de la pupille...comme poussée de corail sous le point en flottaison...flottaison d'un point gros comme mon poing...la gemme émerge...émergence sur la ligne de flottaison...bouchon rivé à la pupille...instant où la gemme apparaît au regard...instant où une pierre apparaît dans le champ en friches...c'est une pierre...une pierre est une pierre c'est tout...je la prends dans mon poing serré...c'est une pierre grosse comme un point dans mon poing serré...c'est une pierre...c'est tout...dans ma pupille c'est une aigue marine...

andrée wizem