un lever de soleil

sur un jour de givre

les terres de labour colorées de chaume

la brume tombant d'un croissant de lune

une musique frappe au tympan

te bousculant à l'épaule

un temps de lumière

sur des bouquets de pensées

le silence dans l'attente

des premières paroles

la ville dans son nuage

la buée issue des bouches

les heures de guerre

le couvre feu la chape de plomb

quelques mauvaises herbes

à déterrer sous le cadran solaire

les syllabes du peu

trainant les pieds

la cymbale de cuivre

mailloche à la main

fruitier

combien d'heures à creuser

de la lame aiguisée à la meule

le coeur des pommes aigres douces

habitées par les métamorphoses sans ailes

aveugles et torturées

pour dans une compotée

recueillir quelques éclats de chair

indemne des pourrissements

teintée encore des saisons de foin

réduite enfin à cette marmelade  grumeleuse

engloutie sans nom de dessert

combien d'heures

jusqu'à ce retour du marché avec

dans le poids des cabas portés à bout de bras

perdue dans l'emballage des foies de boeuf

la golden planétaire

condensé de baies rouges et de banane

invention pour faire oublier

les temps de guerre

qui trôna sur la table un samedi

énorme fruit de l'étrange

coupé en tranches fines et transparentes

et dégusté avec la distinction qui sied

aux gens de bien dans l'oubli

des temps de peu

printemps des poètes

au temps de l'hellébore

ouvrant ses trois corolles

sous l'averse de grêle

vrai de vrai

on tue de plein pied

homme femme et enfant

de l'autre côté de la mer

au temps des tourterelles

rassemblées comme jamais

picorant mon jardin

vrai de vrai

on tue de sang froid

deux ou trois jeunes femmes

de ce côté de la mer

au temps des premières primevères

sonores comme des pinsons

en cette fin d'hiver

vrai de vrai

on s'exerce au tir de flash ball

pour effrayer en choeur

un beau matin sur terre

au temps des zenitudes ambiantes

des hellébores des tourterelles

de la primavera

vrai de vrai

les aspirants à la parole

continuent de tomber

comme des mouches

au temps des petits coeurs en kit

de l'amour en promotion

du don à crédit

vrai de vrai

des corps de chair et d'os

tout autour de la mer

font boum

au temps des fleurs et des fusils

les poètes avec leurs mots

font piètres figures

vrai de vrai

parler de paix en temps de guerre

langue fleurie langue acérée

la mer reste salée

quizz

il me reste une image

comme un clou

figurez vous

la scène

le saltimbanque en appelle à la foule

combien de morts à marignan

dix doigts se lèvent

et celui là comment est il mort

pendu haut et court

bravo vous êtes rapide

comment ce poète archi connu a t il fini ses jours

la question est pointue suicidé

gagné

entre ces murs combien ont fini par mourir de soif

mille vous n'y êtes pas

cent mille vous brûlez

combien ont péri dans des tranchées

toutes les mains se lèvent

chacun veut participer

et le jeu se poursuit

pour une liste des comptes macabres

la mémoire en bandoulière

le saltimbanque interroge

qui veut aider à tourner la roue de la belle installation mécanique

(c'est une guillotine de théâtre)

le saltimbanque feint la difficulté devant tant de fervente collaboration qui se manifeste

enfin il y a un élu

le public est dans l'expectative jubilatoire du happy end

sous l'échafaud le cobaye est installé

c'est un petit ours en peluche

des cris font mine de s'insurger oh non pas ça

tout de même la foule est partagée

mais le plus grand nombre s'étrangle de rires

puis file vers un prochain spectacle

pressé d'enchaîner autre chose

si c'était une femme

dans la boue

dans les abords confus d'un village d'une ville

dans la boue à ras bord l'image d'un visage

peut être une épave éperdue échouée

peut être des voiles engluées de goémons figés

peut être des algues brunes cloquées de chien mouillé

dans la boue à ras bord l'image d'un visage

une épave efflanquée duvets embroussaillés

dans les abords des villages des villes

des joues creusées aux yeux écarquillés

regard démesuré par les nuits les plus sombres

peut être une épave attendant la marée

peut être des voiles échevelées aux relents de voyages

peut être la vision embuée d'un visage envoilé

et si c'était un homme

dans le couloir sans fin

dans le labyrinthe de vies d'errance et de houle

dans l'uppercut au plexus et l'estomac noué

peut être le fatras des battues acharnées

peut être le choc et mat des linges emmêlés

peut être des montagnes de blanc aux froidures cliniques

dans le couloir sans fin les chariots de la vie

brinquebalante et percluse de sonneries dingues

dans le labyrinthe éreinté des errances échouées

un long bras tendu et sa main effilée

la veine boursouflée à suivre comme un sentier

peut être une route avec ses pieds nus

peut être le reste des épaules pour un sac d'habits

peut être un corps entier sous le drap décharné

et si c'était un homme

dans la rue

dans les abords d'une ville d'un pays

dans la rue de murs qui s'écroulent au bord du monde

peut être une ombre bleue

peut être fantômes silencieux des silhouettes

peut être le cliquetis curieux accompagnant la marche

dans la rue aux abords d'une ville d'un pays d'un monde

une ombre bleue sanglée de tissus à la taille

une suite de perles ouvrant une encolure

la grande main osseuse qui bat encore de l'aile

peut être une ombre bleue masquant l'inespéré

peut être le fantôme muet du bord du monde

peut être une peau bleue immensité fiévreuse

et si c'était un homme

et si c'était une femme

et si c'était un homme

et si c'était une femme

dans la vie

aux frontières des années lumière

dans la vie qui s'écoule et vient au bord du monde

peut être une vie d'amante aimante et désarmante

peut être une vie de déserts et de landes

peut être une vie de trésors cachés

dans la vie qui s'écoule et meurt au bord du monde

un corps de chair et d'os marchant en mode infime

et le subtil humain dessinant à foison les courbes d'un visage

peut être l'inespéré surgi au bord du monde

peut être le souffle audible des rencontres intimes

peut être la vie enfiévrée aux frontières de la nuit

et si c'était un homme