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I nvitation à l'orée du dépaysement

N uages plongeant dans leurs reflets

T anin vivifiant des abris de fortune

E ntre les yeux flous et réel troublant

N i grisaille ni brillance au rendez vous

S eulement promesse d'une presqu'île

E t port du visage pour embarquer

E nvol des cils dans le silence

V oyage égaré de fleur en fleur

A mour contenu dans des images

S oufflant l'ardeur du creux des mains

I nspirant un bonheur à venir

O scillations de l'eau qui dort

N avigation des regards croisés

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          andrée wizem

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          poème écrit pour olivier qui aime se risquer

          aux acrostiches  (clic)

mémoire d'automne

automne

des jeux de société

automne des images

autour de la table

automne des images amassées comme feuilles

automne des images en un jeu de mémo

mémoire des images

images d'animaux

mémo des animaux

la biche est aux abois et le cerf se pâme

dodo dit le dodo qui me vient à l'esprit

images chamboulées

ai perdu

éperdu l'épervier

le faisan malfaisant

image retournée

la tête est à l'envers

girafe de l'autre côté

les images à la pioche

le héron pique du bec

bec à bec

ibis de l'autre côté

la terre retournée

la terre est à l'envers

les images inversées

les mots sont hauts sur pattes

jabiru bas les pattes

ohlala koala

koala qu'est pas là

les mots qui courent partout

images à la rescousse

le lièvre est à la course

et les mots à la traîne

noms d'oiseaux à la pelle

marmotte à la ramasse

mais c'est qui qui hulule

hulule c'est la noctule

la grande ourse fait son miel

des images sucrées

et les mots qui roucoulent

aux yeux ronds des pigeons

les images en cabane

un nichoir pour queue rousse

le renard dans le noir fait fuir le serpent

tintamarre des mots

pour le taon c'est tant pis

au dessous de la table

comme un beau tas de feuilles

varan et wapiti

xérus à la voltige

un yack de prairie

zibeline zibeline

automne des images

amassées comme feuilles

où je cherche l'intrus

andrée wizem

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jeu d'écriture lors de l'avant scène d'allex sur proposition de ghislaine...

à partir d'un abécédaire que j'ai constitué de noms d'animaux dont un intrus

d'où le poème...

animaux...biche...cerf...dodo...épervier...faisan...girafe...

héron...ibis...jabiru...koala...lièvre...marmotte...noctule...

ours...pigeon...queue rousse...renard...serpent...taon...uluberlu...

varan...wapiti...xérus...yack...zibeline...

on a dit drôle de poésie?...

bibliothèque d'allex
avenue henri seguin
26400 allex (près de crest)
animée par ghislaine & c°
un samedi par trimestre
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vous vous souvenez de ...

voici un des textes

qu'il présente parfois sur les scènes slam...

et que j'ai plaisir à vous faire découvrir...

celui ci a par ailleurs été publié dans le recueil édité

par la médiathèque "la passerelle" de bourg les valence...

dans lequel ont été rassemblés comme chaque année

tous les textes issus de l'atelier régulier

précédant les scènes slam mensuelles...

atelier et scènes animés par mehdi dix...madame bert et kaden...

sous les bons auspices d'hirondelle...

andrée w.

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Feu naître    (fenêtre)

Feu : ce qui a vécu

Il y a dans ce mot une contradiction indépassable.

On pourrait dire naître feu, ce serait dans la logique.

Il faut choisir fenêtre sur cour ou faire naître un feu dans le jardin

Coté cour ou coté jardin , faire la cour pour arriver au jardin.

Si on se penche sur ce mot fenêtre , on en devine l'attirance du vide que l'on a sur ce mot à contresens.

C'est au bord de la fenêtre que l'on cherche un sens à sa vie.

Mais comment trouver un sens devant un contresens? trouver une chute à sa vie,

descendre en flamme pour que l'on puisse dire FEU il a vécu.

Puis renaître de ses cendres renaître décès cendres.

Dans la même phrase il y a renaître et décès.

Le contresens se poursuit, perpétuel, et la phrase qui se finit en cendres.

La meilleure fuite c'est par la porte.

Prendre la porte: pas de surprise, pas de sens à trouver

Enfin faut-il l'ouvrir en poussant ou en tirant? problème que l'on n'a pas devant la fenêtre.

La fin de vie c'est aussi compliqué que la vie.

Incognito

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...babeth qui participe

aux ateliers et scènes de la bibliothèque d'allex

m'avait fait parvenir un de ses textes...

le voici...

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Née le 14 janvier 1963 à Riom en Auvergne.

Quelques années plus tard, se fait appeler par un autre prénom

histoire de brouiller les pistes.

Toute petite, elle parle comme un livre, elle a une mémoire d’éléphant

et une imagination fertile.

Renverse son premier encrier au CE2 sous les yeux effarés de

l’institutrice, garde un souvenir indélébile du bleu de l’encre

(le bureau aussi !).

Aînée d’une sœur et de deux frères avec lesquels elle monte

son premier spectacle vers 10 ans, imitant un groupe de chanteurs

à la mode sous les applaudissements nourris de ses parents.

Ecrit son premier carnet secret à 12 ans en vacances

à Saint Privat d’Allier chez ses grands parents maternels.

Initiée très tôt à la visite des cimetières et des églises

par sa grand-mère paternelle, ce fait lui inspirera plus tard

de macabres écrits.

Elle passe un bac littéraire et s’y reprend à trois reprises.

A l’heure qu’il est, elle ne l’a pas obtenu.

Suite à une soirée passée entre copains, elle réécrit tous

les dialogues échangés sous forme de pièce de théâtre.

Elle ne souhaite pas publier.

Conserve toutes les lettres reçues depuis sa plus tendre enfance,

dans des boîtes en carton sans aucune chronologie. Il lui arrive

de piocher au hasard et de relire quelques lettres.

Ecrit des poèmes ou des pensées dans un cahier quelle cache

et qu’elle finit par oublier.

A 20 ans elle part en voyage en vélo avec deux copains,

elle traverse la France, l’Angleterre et enfin l’Irlande :

un carnet de voyage écrit à plusieurs mains naîtra de ce périple.

Rencontre l’amour de sa vie en 1989 écrit un texte de leurs

premiers mots échangés. Ne souhaite pas publier.

Fait un, deux puis trois enfants, aujourd’hui elle prend plaisir

à s’imaginer en train d’écrire un roman, mais écrit surtout dans sa tête.

Surtout ne pas publier !

Babeth

Consigne dans le cadre de l'atelier régulier d'écriture de la Bibliothèque d'Allex:

écrire son autobiographie à la manière de Charles Pennequin.

Se présenter en temps qu’écrivain.

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jacques est apparu sur la scène slam

prêt à se mettre en déséquilibre...

à chercher sa vitesse intime de navigation...

à décortiquer ses trouvailles avec tous les sens en éveil...

retenant notre attention par des inflexions de la voix

dont il joue avec beaucoup de facétie...

c'est pour mieux nous entraîner à contre courant

et nous inviter à des expérimentations poétiques

moderato mais allegretto...

la preuve par le gastéropode...

andrée w.

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La ballade du gastéropode

Il pleut

Il mouille

Ce bel au bois dormant

Par la première goutte

Posée sur sa coquille

Réveillé

Tout doucement se déploie

Puis ce gastéropode

S'élance lentement

Autant que faire se meut

Il glisse à grande vitesse modérée

Tiens se dit il

J'aperçois une idée

Une idée dont on a le soupçon

Ca fait déjà beaucoup

Plusieurs heures pour s'en approcher

Plusieurs jours pour la déguster

Le gastéropode le sait

Depuis la nuit des temps

Qu'il n'est fondamentalement pas bon

De se précipiter vers la fin des phrases

Une fois ouverte

La phrase

S'étire

Fait des méandres

Suit son cours

Se déploie

S'expansionne

Se diversifie

Respire

S'étend au soleil dans l'herbe des mots

Et il est bon de s'arrêter

A chaque mot

Pour en déguster

La texture

La saveur

La consistance

Le bouquet

L'arôme

Et écouter

Au plus profond de soi

L'écho qu'il suscite

Ainsi le gastéropode savoure

Et vous invite à partager

Sa technique de dégustation

Il se défend

Voir même se prélasse

Sans trop réfléchir

Déploie ses antennes

En direction

Du cosmos intersidéral

Dans une attente sereine

Une langueur éprouvée

Il guette

Et enfin se laisse aller

Au premier mot qui vient

PATAQUES

Oui

PATAQUES

Cela sonne bien à son oreille

Voilà un mot qui pète

PATAQUES

Trois lettres fondamentales

P...T...Q...

Bien en bouche

Cela donne

PTQ       On peut si l'on veut

               Ne pas s'en priver 

PTQ

PTQ       PATAQUES

Voilà un mot

Qu'il a envie de fréquenter

Un mot exotique

Divertissant

Et digeste à la fois

Pas trop long

Comme une petite explosion

PATAQUES

Et qui finit par une espèce de douceur

De tendresse

PATAQUES

Qu'est ce qu'un pataques

Y a t il des pataques en caisse

Mine de rien

Le gastéropode

Est d'une immense sensibilité

Hermaphrodite

Il échange ses oeufs

Et vous donne son point de vue

En un maximum de temps

C'est son éthique et toc

Epique époque

Il ne brasse pas de l'air

Il bave consciencieusement

Pour mieux glisser sur ses pensées

CHVIF    CHVOUF    SHOUM    WASH

Il fait des bulles

Pour mettre un peu d'ambiance

L'escargot tranquille

Transatlantique de nos jardins

Se déplace dans une continuelle

Création de son corps

Cheminant avec aisance

Dans le tunnel sans fin

De son identité

Il créé

La route qu'il emprunte

Puis s'immisce dans nos pensées

Pour nous divertir

Du cours du temps

Opération escargot

Dans les circonvolutions

Encombrées

De nos cerveaux

CHVIF    CHVOUF    SHOUM    WASH

Jacques

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jean luc est réapparu sur la scène slam
et cela  ouvre le paysage
en poésie...

lors d'une soirée de novembre
à la médiathèque de valence
mon attention s'est portée sur l'un de ses textes
qu'il a bien voulu m'adresser...

à vous de le  découvrir
en attendant la prochaine scène ...

andrée w.

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Le mur du fond, dans mon jardin…

Chez moi j’avais un mur balaise

Qui f’sait tout l’fond de mon jardin ;

Et là, j’me sentais très à l’aise

Pour faire chier tranquille mes voisins…

C’était un mur genre trop fortiche,

Tout en pierres sèches, mais du costaud

Du mur qui f’sait pas mur de riche

Mais quand t’as froid, c’est du mur chaud…

Du mur qui, quand j’étais marmot

Savait avoir des mains si douces

Que pour moi, m’faire caresser l’dos

C’était bien mieux qu’sucer mon pouce…

Qui me frôlait le creux d’la main

Jusqu’au rivage du sommeil

En m’laissant penser que demain

Y s’rait toujours là, et pareil…

Entre ses pierres, c’était l’asile

De toutes mes cachettes à secrets :

J’y planquais mes mots difficiles,

C’était mon confident muet…

Un mur, c’est la preuve évidente

Qu’y a des toujours pour s’appuyer ;

Que, quand la vie est trop en pente

On peut venir s’y rattraper…

Alors j’avais pris l’habitude

De venir m’y mettre à l’abri

Quand le monde devenait trop rude,

Quand j’me sentais bien trop petit…

Et j’ai cru qui s’rait toujours là,

Quoiqu’il advienne, quelqu’temps qu’il fasse,

Qu’mon mur, y tiendrait toujours droit,

Qu’la vie s’rait pas si dégueulasse… 

Oh certes, ça f’sait d’jà quelques temps

Qu’mon mur avait des pierres en pentes

Mais moi, j’trouvais ça élégant

Ce p’tit guingois du temps qui tente…

Du temps qui tentait de m’faire peur

Mais moi j’m’en battais franc les ailes,

Pour les papillons et les fleurs

Les murs, ça peut qu’être immortel…

Et puis en sortant ce matin

Dans ce froid de début d’hiver,

J’ai vu qu’au fond de mon jardin

On voyait plus de ciel qu’hier…

J’voulais faire semblant d’pas comprendre

Mais j’savais bien c’que j’allais voir ;

Qu’il allait geler à pierre fendre

Au profond de mon désespoir…

Mon mur, sans bruit ni préavis,

Avait mis les genoux à terre

Et avait couché sans un bruit

Toutes ses pierres dans mes parterres…

Mon mur, dans un dernier salut

M’avait laissé un grand trou bleu,

Un dernier baiser que j’ai bu

Et qui me ressort par les yeux…

Y’a pas d’age pour être un enfant

Qu’ya peur de traverser la route,

Et nos premières foulées de grand,

C’est quand on est seul, qu’ya plus d’doute…

Y’a pas d’age pour être orphelin,

Les cheveux blancs, c’est que d’la frime,

C’est de la neige sur un gamin

Qui tremble et pleure dans son intime…

Mais ce trou bleu, dernier cadeau

Qu’il m’a offert en s’effondrant,

Je m’y trouble et le trouve beau :

Mon paysage y est plus grand…

Je n’y referais pas un mur,

Peut-être un rideau de bambous

Pour y écouter le murmure

Du vent, des rires et des haïkus…

Et puis, en y réfléchissant,

En triant un peu les caillasses

Je pourrais bien m’en faire un banc

Pour y réchauffer ma carcasse…

Regarder le soleil couchant

En écoutant couler la source ;

Et ça plairait p’t-être aux enfants

D’y déconner sous la Grande Ourse…

Peut-être même qu’avec les restantes

Y’aurait moyen de faire enfin

Ce bassin laissé en attente,

Que j’dis toujours que j’f’rai demain…

Tu vois, t’es toujours là mon mur ;

Changer d’endroit, changer de forme

Ça doit te plaire, ça j’en suis sur :

Est-ce ainsi que les murs s’endorment… ?

Toi, l’élan d’avant tous mes gestes,

J’en suis aujourd’hui l’avenir ;

La liberté, pour ceux qui restent

C’est d’apprendre à laisser partir…

C’est le cours normal de la vie

Que d’apprendre à marcher sans toi ;

Et être un homme libre qui rit

C’est le chemin auquel je crois…

Alors …                                          …merci à toi,

                                                                   Ciao Papa…

Jean Luc

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