ah...çoise...

rencontrée sur les scènes slam mémorables

en 2006...

çoise ne cesse de ré apparaître sous de nouveaux jours...

nous avons eu  le plaisir de découvrir son recueil

"mon nom est je" édité chez "gros textes"

(clic)

au baz'art des mots

lors de sa présentation haute en sonorités...

(ça résonne encore...pour peu qu'on y tende l'oreille...)

(clic)

nous avons eu le plaisir de découvrir son spectacle "poésique"

 (clic)

(pour ce qui me concerne à "la bonne fromagerie" de crest...)

   (clic)

 puis d'ateliers d'écritures

(qu'elle met en place de temps à autre...)

à ses ateliers de chant-sons vous menant tout en fatrasie

(joli mot...n'est il pas...)

"au cabaret des possibles"...

(?)

elle swingue...

allègrement...

toute cette péregrination

(des mots...

périlleux...chagrinerie...imagination et pertubation...

pas rumination...gris gris et compagnie...)

toute cette déambulation...

(des mots...

buller...fabulation...amplitude...longitudinale et subliminale...

ambulatoire et déglutition...)

  pour aller où...me direz vous...

 vers un prochain atelier sing song au plurielle...

 oui un atelier chant-sons de çoise

pérégrinatoire...déambulatoire...sur drôme et pas sur loire...

est bien prévu...

(oui...vous avez bien lu...mais pas encore entendu...)

dimanche 11 septembre 2011

de 10h à 18h

au 73 rue de l'hôtel de ville

26400 crest

(coordonnées à trouver dans les liens ci dessus pour toutes précisions utiles...)

 il paraît même

que çoise dite françoise verihlac

va de ville en voile et haute voltige...

avec un spectacle haut en ferveur

"amour...amor...amore..."

(clic)

bref...

çoise parle...chante...vit...

et balance de la poévie au passage...

a.w.

....................................................................

LETTRE OUVERTE A MA NOUVELLE VAGUE DE FEMINITE

Plus de règles
Me voilà hors la Loi
Hors de la Loi du sang
Et de son échéance
Trop soumise au devoir
De pourvoir Descendance
Plus de règles
D'un coup vieille
Hors champ du temps
De générer de la génération
Des menstruations et des mensurations
Exit du marché de la reproduction
De la production d'âmes
Me reste son supplément
En rimes et allitérations
L'enfantement d'un genre
Verbe en vagabondage
Dans la saison du retour d'âge
Libre ... mais
Ovaires et contre tout
Contre vent et marées
Coulées, saignées et pertes amarante
Restée Femme
En Femme
Au bout de sa patience
Au bras du badinage
D'une fin d'après-midi
Ni pure ni impure
Antique parturiente
Je me pause, alanguie en ma maturité
Mais n'ose encore aimer cette nouvelle vague
De ma féminité
Plus de règles
Me voilà hors la Loi
Hors de la Loi du sang
Et de son échéance
Sans plus avoir devoir
De quelque descendance
Ou de prolongement de notre espèce humaine
Elle se duplique sans moi
Dans le ventre des pleines
Femmes en espérance
Rendue au rang des usagées, des gainées, déreglées
Horloge arrêtée
Au rencart à usage de placard
J'ai l'utérus en berne
Les trompes qui se penchent
Telles tiges fanées
Les hormones en désordre
Livrent dernière bataille
Dans le fond du bassin
Voulant se rendre utiles
Accueillent maintenant
Un cycle sans plus de lunes
Du début de la fin
Et font bondir en vain
Des seins taris de lait
Les ovules au chômage
Vont en conciliabule
Se retirer sans bruit
Au fond de la matrice
Et s'éteignent en silence
Comme lampions au bal
Dans le petit matin
Mais ...
Ovaires et contre tout
Contre vents et marées
Coulées, saignées et rouges traînes
Suis restée une femme
Avec une Sex-actualité
En pur Principe Yin
Origine du monde
A l'état de concept
Me voilà incarnant L'Eternel Féminin
Celui qui n'a pas d'âge
Mais contient l'âge d'or
Et s'il n'accouche plus
Messieurs, il couche encore !

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METTRE LES VOILES

Horizon rayé

Barre à la fenêtre devant ciel

Je me barre

Mais ne peut m'évader

Voir sans être vue

Sous les jupes d'une maman

Sous la nappe de la table

Sous cape

Je ne ris pas

Sous la housse

qui recouvre

Protège cache

Je suis cachée

Tu ne me vois pas

Témoin de la vie

Je la regarde

Dehors vu du dedans

Je n'y suis pas

La partie se joue sans moi

Ma seule compagnie

Le souffle qui sort

s'échappe de sous la couche

de ma bouche

L'odeur enfermée de mon corps

Le bruit de mon coeur

L'odeur enfermée de mon coeur

Horizon rayé

Encloisonnée entre les pans

Sans murs

Derrière mes barreaux

Je suis murmures

D'un regard tendu

Vers le monde

Extérieur

Intérieur chasse gardée

Intimité non regardée

Point d'exclamation muet

Qui glisse sans bruit

Fantôme aux arrêts

Linceul debout

Je frôle les vivants

Ne me saluent pas

Ne me demandent pas leur chemin

Ne cherchent pas mon regard

Ceux-là ne me tendent pas la main

A travers la fenêtre barrée

Horizon rayé

Langue morte

Sous la robe

Un corps cintre

Où s'est pendue l'aube

Des communiantes noires

Le négatif d'une photo

Non encore révélée

Souffle est mon seul compagnon

Respiration ma seule conversation

avec Extérieur

Dehors je suis enfermée

Dehors

Entravée

Enmurée

Empêchée

Empêtrée

Embusquée
Engrillagée

Masquée

Totalement

Niée

Il n'y personne

Là je ne suis personne

Mais un Être à l'horizon rayé

Un sexe

Rayé de l'horizon

Sous ma Burka

…............

Il ne faut pas se voiler la face

j'ai vécu sous la burka

dans mon enfance

éloignée de l'autre

de l'Homme

de la Femme

en moi

des bras de la Vie

Du sexe du bonheur

enfermée dans ma robe de petite fille modèle

la même que mes soeurs

emprisonnée dans la faute d'être une fille

recluse dans ma chambre de petite fille qui grandit malgré tout

malgré eux

malgré le voile de communion solennelle

venu recouvrir solennellement

le corps adolescent les désirs naissants angoissants

du désir de sortir de percer le cocon enfermant étouffant

laissant quoi derrière elle quoi devant

rien

un voile

devant les yeux pour ne pas voir

La vie devant soi

j'avais un voile devant les yeux

terrible car

invisible

une fois déchiré l'interdit

de vivre

de jouir

dévoilement

enfin

je me vois

et

je mets les voiles

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POEME RECYCLE

Canette écrasée aplatie passée sous les roues d'une voiture - plaque noir et or Koenigbeer le roi est mort emballage de l'ivresse en allée ne reste plus

que ça

une lame de ferraille

Roi réduit en cylindre platitude

plaqué au sol déchu ne règne plus

Capsules gavées de terre où persistent quelques couleurs

Bouchons rouges bouchons blancs ne ferment sur rien

sans plus de débouchés dans l'usage

Jaunâtres mégôts mouillés défaits en lamelles molles

Récipients contenants inutiles

bouteilles vides et tessons

vestiges de bouteilles à la mer jetées au vent vomi

Morceaux mortels des rixes des hommes témoins des blessures échangées la colère en éclats de verre épais a tranché l'amitié entre ivrognes

la rogne des malheureux dans le désespoir des choses

des choses que je ramasse

Os rose rogné de chienchien coincé dans la vase du lit sal planté dans la boue ridicule entamé léché sans fin par la bouche du torrent

Les choses que je ramasse récupère repêche toute honte bue

en désespoir de choses des rejets des échoués

les met dans une poche plastique sac en guise de suaire avant la mise en bière la mise en terre

Je rends dernier hommage aux soldats inconnus du quotidien les déchets en les nommant dans leur ancienne utilité dans leur servile identité pour finir dignement dans la poubelle boîte à ordures pour mots rejetés abandonnés laissés pour compte les pas choisis les pas -poèmes les mots qui ne sont pas dans le texte je ramasse les restes de langage qui traînent par terre les mots qui sont par terre écrabouillés crottés dépottoir du non-dit non proféré les mots du non poème de la non prose je non parle d'eux les sans sépulture du signifié qui n'a pas eu de sens dans quelque littérature qui vont droit au cimetiere des écritures au dépottoir en ruines de runes.

Mon silence est peuplé de tombes pleines de canettes de capsules et de joujoux oubliés restés coincés dans les cailloux du lit de l'eau coulante noeud de la corde au cou

J'écris pour eux parole pensée qui les libère du piège de l'échouage afin qu'ils filent dans le sens de la langue

J'écris pour vider le silence le nettoyer de tous les rebus

Draguer le fond du lit à terme - décrire le limon fait de ces mots squelettes d'anciennes vies morts pour n'avoir pas vu le jour du poème

ceux qui pourrissent au soleil d'Antigone et s'enfoncent dans l'humus s'efforcant de quitter la matière lents à rejoindre l'organique terreau du cri

Palimpseste édifié sur les couches des mots sans gloire désaffectés

un poème en écrase un autre et est effacé par le suivant - agonie qui donne vie- vers tirés des immondices du verbe tendu sur l'indicible

L'écriture surgie de la pourriture comme Fleur du sonnet poussée sur le fumier

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Françoise Verihlac

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I nvitation à l'orée du dépaysement

N uages plongeant dans leurs reflets

T anin vivifiant des abris de fortune

E ntre les yeux flous et réel troublant

N i grisaille ni brillance au rendez vous

S eulement promesse d'une presqu'île

E t port du visage pour embarquer

E nvol des cils dans le silence

V oyage égaré de fleur en fleur

A mour contenu dans des images

S oufflant l'ardeur du creux des mains

I nspirant un bonheur à venir

O scillations de l'eau qui dort

N avigation des regards croisés

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          andrée wizem

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          poème écrit pour olivier qui aime se risquer

          aux acrostiches  (clic)

mémoire d'automne

automne

des jeux de société

automne des images

autour de la table

automne des images amassées comme feuilles

automne des images en un jeu de mémo

mémoire des images

images d'animaux

mémo des animaux

la biche est aux abois et le cerf se pâme

dodo dit le dodo qui me vient à l'esprit

images chamboulées

ai perdu

éperdu l'épervier

le faisan malfaisant

image retournée

la tête est à l'envers

girafe de l'autre côté

les images à la pioche

le héron pique du bec

bec à bec

ibis de l'autre côté

la terre retournée

la terre est à l'envers

les images inversées

les mots sont hauts sur pattes

jabiru bas les pattes

ohlala koala

koala qu'est pas là

les mots qui courent partout

images à la rescousse

le lièvre est à la course

et les mots à la traîne

noms d'oiseaux à la pelle

marmotte à la ramasse

mais c'est qui qui hulule

hulule c'est la noctule

la grande ourse fait son miel

des images sucrées

et les mots qui roucoulent

aux yeux ronds des pigeons

les images en cabane

un nichoir pour queue rousse

le renard dans le noir fait fuir le serpent

tintamarre des mots

pour le taon c'est tant pis

au dessous de la table

comme un beau tas de feuilles

varan et wapiti

xérus à la voltige

un yack de prairie

zibeline zibeline

automne des images

amassées comme feuilles

où je cherche l'intrus

andrée wizem

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jeu d'écriture lors de l'avant scène d'allex sur proposition de ghislaine...

à partir d'un abécédaire que j'ai constitué de noms d'animaux dont un intrus

d'où le poème...

animaux...biche...cerf...dodo...épervier...faisan...girafe...

héron...ibis...jabiru...koala...lièvre...marmotte...noctule...

ours...pigeon...queue rousse...renard...serpent...taon...uluberlu...

varan...wapiti...xérus...yack...zibeline...

on a dit drôle de poésie?...

bibliothèque d'allex
avenue henri seguin
26400 allex (près de crest)
animée par ghislaine & c°
un samedi par trimestre
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vous vous souvenez de ...

voici un des textes

qu'il présente parfois sur les scènes slam...

et que j'ai plaisir à vous faire découvrir...

celui ci a par ailleurs été publié dans le recueil édité

par la médiathèque "la passerelle" de bourg les valence...

dans lequel ont été rassemblés comme chaque année

tous les textes issus de l'atelier régulier

précédant les scènes slam mensuelles...

atelier et scènes animés par mehdi dix...madame bert et kaden...

sous les bons auspices d'hirondelle...

andrée w.

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Feu naître    (fenêtre)

Feu : ce qui a vécu

Il y a dans ce mot une contradiction indépassable.

On pourrait dire naître feu, ce serait dans la logique.

Il faut choisir fenêtre sur cour ou faire naître un feu dans le jardin

Coté cour ou coté jardin , faire la cour pour arriver au jardin.

Si on se penche sur ce mot fenêtre , on en devine l'attirance du vide que l'on a sur ce mot à contresens.

C'est au bord de la fenêtre que l'on cherche un sens à sa vie.

Mais comment trouver un sens devant un contresens? trouver une chute à sa vie,

descendre en flamme pour que l'on puisse dire FEU il a vécu.

Puis renaître de ses cendres renaître décès cendres.

Dans la même phrase il y a renaître et décès.

Le contresens se poursuit, perpétuel, et la phrase qui se finit en cendres.

La meilleure fuite c'est par la porte.

Prendre la porte: pas de surprise, pas de sens à trouver

Enfin faut-il l'ouvrir en poussant ou en tirant? problème que l'on n'a pas devant la fenêtre.

La fin de vie c'est aussi compliqué que la vie.

Incognito

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...babeth qui participe

aux ateliers et scènes de la bibliothèque d'allex

m'avait fait parvenir un de ses textes...

le voici...

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Née le 14 janvier 1963 à Riom en Auvergne.

Quelques années plus tard, se fait appeler par un autre prénom

histoire de brouiller les pistes.

Toute petite, elle parle comme un livre, elle a une mémoire d’éléphant

et une imagination fertile.

Renverse son premier encrier au CE2 sous les yeux effarés de

l’institutrice, garde un souvenir indélébile du bleu de l’encre

(le bureau aussi !).

Aînée d’une sœur et de deux frères avec lesquels elle monte

son premier spectacle vers 10 ans, imitant un groupe de chanteurs

à la mode sous les applaudissements nourris de ses parents.

Ecrit son premier carnet secret à 12 ans en vacances

à Saint Privat d’Allier chez ses grands parents maternels.

Initiée très tôt à la visite des cimetières et des églises

par sa grand-mère paternelle, ce fait lui inspirera plus tard

de macabres écrits.

Elle passe un bac littéraire et s’y reprend à trois reprises.

A l’heure qu’il est, elle ne l’a pas obtenu.

Suite à une soirée passée entre copains, elle réécrit tous

les dialogues échangés sous forme de pièce de théâtre.

Elle ne souhaite pas publier.

Conserve toutes les lettres reçues depuis sa plus tendre enfance,

dans des boîtes en carton sans aucune chronologie. Il lui arrive

de piocher au hasard et de relire quelques lettres.

Ecrit des poèmes ou des pensées dans un cahier quelle cache

et qu’elle finit par oublier.

A 20 ans elle part en voyage en vélo avec deux copains,

elle traverse la France, l’Angleterre et enfin l’Irlande :

un carnet de voyage écrit à plusieurs mains naîtra de ce périple.

Rencontre l’amour de sa vie en 1989 écrit un texte de leurs

premiers mots échangés. Ne souhaite pas publier.

Fait un, deux puis trois enfants, aujourd’hui elle prend plaisir

à s’imaginer en train d’écrire un roman, mais écrit surtout dans sa tête.

Surtout ne pas publier !

Babeth

Consigne dans le cadre de l'atelier régulier d'écriture de la Bibliothèque d'Allex:

écrire son autobiographie à la manière de Charles Pennequin.

Se présenter en temps qu’écrivain.

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jacques est apparu sur la scène slam

prêt à se mettre en déséquilibre...

à chercher sa vitesse intime de navigation...

à décortiquer ses trouvailles avec tous les sens en éveil...

retenant notre attention par des inflexions de la voix

dont il joue avec beaucoup de facétie...

c'est pour mieux nous entraîner à contre courant

et nous inviter à des expérimentations poétiques

moderato mais allegretto...

la preuve par le gastéropode...

andrée w.

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La ballade du gastéropode

Il pleut

Il mouille

Ce bel au bois dormant

Par la première goutte

Posée sur sa coquille

Réveillé

Tout doucement se déploie

Puis ce gastéropode

S'élance lentement

Autant que faire se meut

Il glisse à grande vitesse modérée

Tiens se dit il

J'aperçois une idée

Une idée dont on a le soupçon

Ca fait déjà beaucoup

Plusieurs heures pour s'en approcher

Plusieurs jours pour la déguster

Le gastéropode le sait

Depuis la nuit des temps

Qu'il n'est fondamentalement pas bon

De se précipiter vers la fin des phrases

Une fois ouverte

La phrase

S'étire

Fait des méandres

Suit son cours

Se déploie

S'expansionne

Se diversifie

Respire

S'étend au soleil dans l'herbe des mots

Et il est bon de s'arrêter

A chaque mot

Pour en déguster

La texture

La saveur

La consistance

Le bouquet

L'arôme

Et écouter

Au plus profond de soi

L'écho qu'il suscite

Ainsi le gastéropode savoure

Et vous invite à partager

Sa technique de dégustation

Il se défend

Voir même se prélasse

Sans trop réfléchir

Déploie ses antennes

En direction

Du cosmos intersidéral

Dans une attente sereine

Une langueur éprouvée

Il guette

Et enfin se laisse aller

Au premier mot qui vient

PATAQUES

Oui

PATAQUES

Cela sonne bien à son oreille

Voilà un mot qui pète

PATAQUES

Trois lettres fondamentales

P...T...Q...

Bien en bouche

Cela donne

PTQ       On peut si l'on veut

               Ne pas s'en priver 

PTQ

PTQ       PATAQUES

Voilà un mot

Qu'il a envie de fréquenter

Un mot exotique

Divertissant

Et digeste à la fois

Pas trop long

Comme une petite explosion

PATAQUES

Et qui finit par une espèce de douceur

De tendresse

PATAQUES

Qu'est ce qu'un pataques

Y a t il des pataques en caisse

Mine de rien

Le gastéropode

Est d'une immense sensibilité

Hermaphrodite

Il échange ses oeufs

Et vous donne son point de vue

En un maximum de temps

C'est son éthique et toc

Epique époque

Il ne brasse pas de l'air

Il bave consciencieusement

Pour mieux glisser sur ses pensées

CHVIF    CHVOUF    SHOUM    WASH

Il fait des bulles

Pour mettre un peu d'ambiance

L'escargot tranquille

Transatlantique de nos jardins

Se déplace dans une continuelle

Création de son corps

Cheminant avec aisance

Dans le tunnel sans fin

De son identité

Il créé

La route qu'il emprunte

Puis s'immisce dans nos pensées

Pour nous divertir

Du cours du temps

Opération escargot

Dans les circonvolutions

Encombrées

De nos cerveaux

CHVIF    CHVOUF    SHOUM    WASH

Jacques

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jean luc est réapparu sur la scène slam
et cela  ouvre le paysage
en poésie...

lors d'une soirée de novembre
à la médiathèque de valence
mon attention s'est portée sur l'un de ses textes
qu'il a bien voulu m'adresser...

à vous de le  découvrir
en attendant la prochaine scène ...

andrée w.

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Le mur du fond, dans mon jardin…

Chez moi j’avais un mur balaise

Qui f’sait tout l’fond de mon jardin ;

Et là, j’me sentais très à l’aise

Pour faire chier tranquille mes voisins…

C’était un mur genre trop fortiche,

Tout en pierres sèches, mais du costaud

Du mur qui f’sait pas mur de riche

Mais quand t’as froid, c’est du mur chaud…

Du mur qui, quand j’étais marmot

Savait avoir des mains si douces

Que pour moi, m’faire caresser l’dos

C’était bien mieux qu’sucer mon pouce…

Qui me frôlait le creux d’la main

Jusqu’au rivage du sommeil

En m’laissant penser que demain

Y s’rait toujours là, et pareil…

Entre ses pierres, c’était l’asile

De toutes mes cachettes à secrets :

J’y planquais mes mots difficiles,

C’était mon confident muet…

Un mur, c’est la preuve évidente

Qu’y a des toujours pour s’appuyer ;

Que, quand la vie est trop en pente

On peut venir s’y rattraper…

Alors j’avais pris l’habitude

De venir m’y mettre à l’abri

Quand le monde devenait trop rude,

Quand j’me sentais bien trop petit…

Et j’ai cru qui s’rait toujours là,

Quoiqu’il advienne, quelqu’temps qu’il fasse,

Qu’mon mur, y tiendrait toujours droit,

Qu’la vie s’rait pas si dégueulasse… 

Oh certes, ça f’sait d’jà quelques temps

Qu’mon mur avait des pierres en pentes

Mais moi, j’trouvais ça élégant

Ce p’tit guingois du temps qui tente…

Du temps qui tentait de m’faire peur

Mais moi j’m’en battais franc les ailes,

Pour les papillons et les fleurs

Les murs, ça peut qu’être immortel…

Et puis en sortant ce matin

Dans ce froid de début d’hiver,

J’ai vu qu’au fond de mon jardin

On voyait plus de ciel qu’hier…

J’voulais faire semblant d’pas comprendre

Mais j’savais bien c’que j’allais voir ;

Qu’il allait geler à pierre fendre

Au profond de mon désespoir…

Mon mur, sans bruit ni préavis,

Avait mis les genoux à terre

Et avait couché sans un bruit

Toutes ses pierres dans mes parterres…

Mon mur, dans un dernier salut

M’avait laissé un grand trou bleu,

Un dernier baiser que j’ai bu

Et qui me ressort par les yeux…

Y’a pas d’age pour être un enfant

Qu’ya peur de traverser la route,

Et nos premières foulées de grand,

C’est quand on est seul, qu’ya plus d’doute…

Y’a pas d’age pour être orphelin,

Les cheveux blancs, c’est que d’la frime,

C’est de la neige sur un gamin

Qui tremble et pleure dans son intime…

Mais ce trou bleu, dernier cadeau

Qu’il m’a offert en s’effondrant,

Je m’y trouble et le trouve beau :

Mon paysage y est plus grand…

Je n’y referais pas un mur,

Peut-être un rideau de bambous

Pour y écouter le murmure

Du vent, des rires et des haïkus…

Et puis, en y réfléchissant,

En triant un peu les caillasses

Je pourrais bien m’en faire un banc

Pour y réchauffer ma carcasse…

Regarder le soleil couchant

En écoutant couler la source ;

Et ça plairait p’t-être aux enfants

D’y déconner sous la Grande Ourse…

Peut-être même qu’avec les restantes

Y’aurait moyen de faire enfin

Ce bassin laissé en attente,

Que j’dis toujours que j’f’rai demain…

Tu vois, t’es toujours là mon mur ;

Changer d’endroit, changer de forme

Ça doit te plaire, ça j’en suis sur :

Est-ce ainsi que les murs s’endorment… ?

Toi, l’élan d’avant tous mes gestes,

J’en suis aujourd’hui l’avenir ;

La liberté, pour ceux qui restent

C’est d’apprendre à laisser partir…

C’est le cours normal de la vie

Que d’apprendre à marcher sans toi ;

Et être un homme libre qui rit

C’est le chemin auquel je crois…

Alors …                                          …merci à toi,

                                                                   Ciao Papa…

Jean Luc

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